Vagueia pelas ruas da vida como um comboio sem condutor, apenas seguindo o seu trilho conformado com o seu destino.
Já não se perde a olhar para as montras, a paisagem, a vida...
Já não ouve o ruido do mundo que o rodeia...
Já não pára nos sinais nem se deixa levar ao sabor do vento...
Apenas limita-se a viver até que ela, aquela que sempre o vem, venha até si e lhe dê o eterno beijo.

Oh morte que tanto te desejei

Desde a tenra idade que te conheço

Quis que derramasses sobre mim a tua lei

Tenho agora consciência do que te peço

Que destino é este o meu?

Que vida a minha, senão sofrimento?

Esse que me levou a desejar ser teu

Acabar de vez com este meu tormento

E agora? Que até levas as recordações

E deixas-me, despido, vazio, nu

sem sentimentos, sem paixões

Quem é o culpado senão tu?

Vem, vem de encontro a mim

Enfrenta esta raiva que me move

Vem que mostro-te o que é o fim

Vem, se tens coragem de me enfrentar

Vem, vem ver como dor chove

Pois um dia para ti também ela vai chegar...

Sempre vejo dos mais ternos aos ásperos seres perguntarem-se a si próprios e aos outros o celebre ditame de: “Para onde vamos depois de morrer?”.

Pois que agora que penso no assunto vos digo... que em verdade não faço a minima ideia... provavelmente para o cemitério mais próximo, se tivermos sorte...

Deixou cair a cabeça nas mãos, que nem uma ave ferida de encontro com a dura terra. Parou, susteve a respiração e como um gesto mecânico acendeu mais um cigarro. Procurou fugir à luz que dava vida e alimentaria temporariamente o vício. Vício este em que escondia a verdadeira razão do tão desejado gesto mecânico que vezes sem conta fazia sem ver passar o tempo.

Não levantou o olhar do chão, mas sentia o mundo que o rodeava, via as pessoas a passar, todas com o seu propósito, todas com a sua missão, outras sabia-as sentadas, no decurso de longos bancos de madeira gasta pelo tempo que ali estagnava em parcos sentidos de uma realidade alheia à sua compreensão.

Sabia-se cansado, doido, quase como morto, mas jamais ergueu o olhar do chão. Encarava antes a dura realidade com o puxar dos pulmões em gestos tremidos mas certeiros.

Uma voz longe parecia querer traze-lo de volta, mas um qualquer dialecto parecia-lhe estranho e ausente de sentido naquele momento.

Deixou o cigarro consumir-se em fumo, transbordando a cinza por onde calhou, e sem alguma vez erguer o olhar, soube que havia chegado o momento... iria começar...